lunes, 19 de diciembre de 2011

Jackie big tits


Lo peligroso de bajar al rio no es ahogarse.
Eso al menos alimentaría a los peces.
Lo peligroso de bajar al río

es encontrar una pepita de oro.
Oro como su olor
que no se guarda en ningún frasco,
que solo lo disfruta el osado que se atreve
a acercarse a su pelo
arriesgando su corazón guerrero.

Pechos grandes a juego con unos ojos
que desprecian la perfección
y solo quedan en segundo plano
con la sonrisa más bonita jamás soñada por el diablo.

Cuando esa pepita de oro resbala entre tus dedos
y se pierde en el fondo,
solo se puede hacer una cosa.
Remar rio abajo cantando historias viejas
hasta encontrar otra pepita de oro,
con la esperanza de que sea tan brillante como la aterior.

sábado, 17 de diciembre de 2011

Bajo el puente...



... Desde el otro lado, donde se habla el idioma universal.
La monarquía de las rosas que florecen alrededor del mundo
dejan en este rincón lo mejor: sangre, azúcar, sexo y magia.


Dime nena, ¿Estás sola?
Sabes que podría morir por ti.
Ven bajo el puente y serás mi avión.
Haremos castillos de arena hasta que no podamos parar.
Hasta que nos los quitemos de encima.


Desde arriba lanzan televisiones,
y veo tu cara delicada.


¡Hey, estoy en llamas!
Y mientras tú sorbes mi beso
mi corazón hump de bump.


Este es el sitio donde todos vienen.
quédate conmigo, y si te vas...
mírame, hazme sentir mejor, 
y llévate mi arena mojada para el camino.


 no me olvides.

sábado, 5 de noviembre de 2011

Madrid es Tennessee

.... O cualquier rancho de los estados sureños,
O el sonido de un banjo en una buhardilla de París.
Cálzate unas botas, camisa de cuadros y lucha por tus sueños.
Un largo camino para descubrir que tú eres tu salvador, tú eres tu Dios...
Y que nadie va a rezar por tí.


martes, 4 de octubre de 2011

Trigo...

Qué diablos te ronda la cabeza, y donde se pierde el azul de tus ojos, nena.
Qué universos destapan tus suspiros y de dónde viene el milagro que pregonan tus caderas.
Cuántos misterios se esconden en tu cuello...


No eres de por aquí, ¿verdad? Yo tampoco...


¿no ves que traes campos de trigo, cuando muere la mañana,
y cuando ríes tiembla el sol en las cuevas de la Castellana?


Mueves con tu pelo el calor que desprendes y acaricia mi cara.


Eres trigo.
Y yo soy la brisa que se pierde en tus campos dorados, y termina estremecida en el mar de tus ojos.


Ahí vienes otra vez: tres, dos, uno...



sábado, 1 de octubre de 2011

La cama imaginaria...

Aquella que te dice lo que no es,
la que te confunde y te simplifica.
te saca el dividendo de lo que no eres,
la fracción más grande de tu alterego.
Mientras suena una canción y cae un satélite ahí fuera,
y uno se conforma con el calor efímero de una lámpara, llena de mosquitos.
Entregas tu corazón a los acordes perfectos,
la peor donación que se pueda hacer....
Un juguete roto, mojado y usado. 
Lobo en la calle, y koala en la cama imaginaria...


y suenan los acordes testigos...
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You're in Milwaukee of your feet...

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Letrillas en el Café Gijón

Fotografía de Carlos Cortés. En el Café Gijón

Sentado bajo la tajante mirada de Camilo José Cela,
supe que quería ser guardián de la Verdad, que es siempre relativa.
Es verdad eso que dicen del Café Gijón.
El arte y las letras fluyen del aire a mi pluma,
donde soñaran Baroja o Inclán...
Respiro vapores de otra época que ya no son.
Mis sesos arden en llamas, y mi corazón llora de melancolía.
En el Café Gijón

miércoles, 7 de septiembre de 2011

Nada existe cuando te toco...

...ni mi sonrisa es mi sonrisa hasta que no te acaricio.
No hay mas curvas que las tuyas, después de muchas...
Tu voz es la mía, y la mas bonita.
Mis manos en tu cuello son caballos que galopan,
y mi pecho en tu espalda es el mar que se junta con el cielo...
Eres la única que no me miente. 
Me derrito por las cosas que me dices cuando te aprieto con mis dedos.
Eres preciosa, la más guapa.
Ellas se van y tú te quedas...
Me tienes loco.
MI GUITARRA.

sábado, 11 de junio de 2011

Cuando las musas llegan deprisa y a destiempo te dejan la sonrisa de la Mona Lisa, que ni es llanto ni sonrisa. Y te dejan versos como estos:

Te quiero como se quieren los sueños,
cerrando fuerte los ojos para parar el tiempo.
Así te quiero y te siento.


Brisa marina en mi cara,
Gotas en mi barba,
la Gran Vía repleta
y el frescor de la mañana;
el perro que bosteza.
Así te quiero.



La mayoría de esos versos se quedan en el tintero y casi nunca vuelven.

jueves, 5 de mayo de 2011

Inspiración anónima.

"El poeta de Chamberí
se ha cansado de escribir
porque va saltando de sueño en sueño
como la rana salta de nenúfar en nenúfar.
Come un mosquito,
cosa que poco le llena."

El poeta de Chamberí
se dedica a sentir
y se siente algo perdido,
no encuentra la esencia;
Poesía sin sentido.
Cosa que poco llena.

El poeta de Chamberí
mide la altura de vivir
y le entra vértigo.
Mira las golondrinas desde arriba
y los gusanos desde abajo.
Tiene la locura en vena.

Aún así no desespera
y sigue siendo el cazador escondido.
Porque sabe que...


...El poeta de Chamberí
hace que las musas vuelvan a reir.
Duerme con un ojo abierto
y con el corazón alerta.
Sabe que aun no lo ha visto todo,
aún no ha visto nada.

El poeta de Chamberí
Hace que las musas vuelvan a mentir...

A Anónimo

sábado, 29 de enero de 2011

Poemas de barra II: Boom, boom.

Clin, clin los hielos.
Glup, glup el ron.
Boom, boom mi corazón.


En una barra repleta y sucia;
nada que decir, todo por contar.
Almas perdidas en un bar.



Clin, clin los hielos.
Glup, glup el ron.
Boom, boom mi corazón.

Platos rotos y tejos tirados,
faldas cortas, tacones lejanos.
Tristezas, destinos encontrados.

Clin, clin los hielos.
Glup, glup el ron.
Boom, boom mi corazón.

Codos manchados, rubias perdidas;
Viejos que miran sin alegría.
Labios pintados, risas vacías.

Tic, tac la noche.
Glup, glup el ron.
Boom, boom mi corazón.

lunes, 24 de enero de 2011

Poemas de barra I: En un bar llamado Las Vegas, con un parche en la americana y una funda de guitarra a los pies. (4:26 am)

¡Tshhh! ¡Otra que aún me tengo,
Otra que me emborrache!
Otra que me duela y me tumbe,
que borracho te quiero. Mañana te odio.
Borracho te veo mejor, mas cerca, más real.
Y todo por que un día decidí besarte,
¡que fueras mi musa!
No hay nadie como tú, ¡No hay mas mussssassh!


Tshhh pon me otra, que aún pienso en poesía.
¡¡¡Otra que aún pienso!!!